EL P. ALBERIONE inédito
en el recuerdo de la hna. assunta bassi, fsp

 
La primera vez que vi al P. Alberione, “tan pequeño, delgado y ya algo giboso”, quedé muy desilusionada. Pero sus palabras, pronunciadas en los Ejercicios espirituales de tres días (1928) me produjeron un fuerte impacto: “La predicación con la prensa es pastoral como la homilía que se tiene en la iglesia, y nos consiente llegar a más gente. Inclusive a quienes no van a la iglesia”.

Este discurso introducía una novedad en la acción pastoral de la Iglesia; novedad que el Primer Maestro pagó personalmente con la incomprensión y el sufrimiento, aunque tampoco le faltaron apoyos y ayudas.

Cuando en 1927 llegué a Alba, nuestra Congregación tenía 12 años. El Primer Maestro era joven (43 años), era un líder; pero los suyos (sacerdotes y jóvenes) nutrían por él, junto a veneración y afecto, cierto respeto y temor.

Se mostraba más bien rústico. No permitía que le besaran las manos. Era de pocas palabras. Andaba siempre recogido en sí mismo, y ligero.

Su mente parecía estar siempre “ocupada” por un pensamiento constante que no le concedía evasiones, aunque a veces sí participaba sonriente en los recreos nuestros y de los muchachos, y escuchaba complacido los “chistes”.

“¡No perdamos tiempo!”, era una de las frases que gustaba repetir. Su preocupación por “no perder tiempo”, causó a veces fastidio porque parecía dar más importancia al trabajo que a la acogida de las personas.

Cuando el Primer Maestro asumía actitudes “fuertes”, a mí se me ocurría preguntar: “¿Tendrá motivos comprobados o se dejará influenciar?...”; y le expuse esta mi duda: “Primer Maestro, ¿es una convicción suya o alguien se lo ha contado? Perdone, pero me surge esta perplejidad”. Y él se limitó a responderme: “¡Oh! ¿sí?”.

Experimenté su humilde participación en mi sufrimiento cuando, siendo aspirante, me hospitalizaron. Vi su sensibilidad misericordiosa con un sacerdote diocesano, víctima de demencia senil que, cayéndosele los pantalones debajo de la sotana, estaba allí, en la plaza San Pablo delante de nuestra puerta y no sabía qué hacer. Con un ademán comprensivo y respetuoso, el Primer Maestro le salió al encuentro, le acompañó lentamente a nuestro recibi­dor y con gesto materno le arregló la ropa y le reacompañó fuera.

Podría contar muchas pequeñas circunstancias en que el Primer Maestro mostró atenta comprensión con las enfermas y preocupación ante la fatiga que se procuraban las propagan­distas. También expresaba preocupación por los peligros a que estaban expuestas las reli­giosas en la propaganda y en la librería.

Pero la imagen que se me ha quedado impresa más vivamente en mi ánimo es la del Primer Maestro, ya avanzado en los años, arrebujado en sí mismo, consciente de haber sido escogido por Dios para una misión de la que debería dar cuenta al propio Dios. Y su frecuente pregunta velada de tristeza: “¿Qué se puede hacer?”.

Vuelvo a ver las chispitas de luz que saltaban de sus ojos al escuchar una buena noticia apostólica, y sus “saltos impacientes” ante una resistencia o una lentitud...

Cuando se planteaban dificultades o se hacían objeciones respecto al “carisma paulino”, reaccionaba con fuerza. Creo que tuviera un temperamento fácil a la ira. Yo le admiraba por su capacidad de control. Pero cuando no lo lograba, me consolaba pensando que el Señor deja límites y ocasiones de fallar incluso a los santos.

El Primer Maestro daba la impresión de ser un hombre “atormentado” que no lograba exteriorizar su “pensar” y su “sentir”.

Seguía diciéndonos que buscásemos los modos para alcanzar a un mayor número de personas, con medios aún más rápidos, ahorrando tiempo y fuerzas físicas, aplicando mayor­mente la inteligencia y mejorando la oración, en particular la hora de adoración para tener una más profunda sensibilidad ante las necesidades de la humanidad. Una mañana, estábamos en el recibidor y el P. Alberione hablaba de estas cosas; llegó un momento en que dijo, bajando los ojos: “Es preciso hacer bien la hora de adoración porque las necesidades de la humanidad se entienden estando de rodillas. Se comprenden en Jesucristo”. Luego mirando a lo alto, añadió: “Jesucristo es el libro donde todo está escrito!”.

No tengo palabras para describir la expresión de su rostro y el timbre de la voz al decir: “todo está escrito”.

Luego empezó, tímidamente, a hacer propuestas. “Se podría ver, decía, cómo acercarse a los responsables de la cultura, de la pastoral, los centros directivos de los i diversos servicios y movimientos y, a través de ellos, llegar a muchos otros. Por ejemplo: en vez de ir a proponer la biblioteca escolástica en cada clase, fijar una cita con el responsable; proponer un contingente de libros adecuados y bien seleccionados y así abastecer mediante él todas las bibliotecas de las diversas clases. Hay casas editoriales que ya lo hacen así. O, por lo menos, habría que ir a las direcciones didácticas provinciales y proponer la adopción de algunos libros para todas las bibliotecas escolásticas de la provincia”.

En él era viva el ansia apostólica y la profunda convicción: “El vuestro ha de ser un trabajo apostólico convencido que tiende a resanar los gobiernos, la escuela, las leyes, la familia, las relaciones entre las clases sociales. La Familia Paulina tiene [en esto] una amplia tarea y responsabilidad” (cfr. AD 63).